Post invitado de Noriko Hasegawa: Mi rapsodia ferroviaria europea
El primer viernes de octubre emprendí un viaje en tren a París para llevarle una maleta de golosinas japonesas a mi sobrina, que estudia canto allí desde este verano. Viniendo de Japón, visité por primera vez a Angela y Georg, a los que ayudé con la investigación en Japón hace años.
Según la aplicación de trenes que había utilizado para reservar mi viaje en Japón antes de salir (y el billete de papel que había impreso para estar más segura), el itinerario era en realidad sencillo: salida a las 13.42 de Colonia en el ICE 314 hasta Bruselas, luego cambio al Eurostar, llegada a la Gare du Nord a las 17.38. Un viaje de algo más de 500 km en menos de cuatro horas. Como ya había viajado largas distancias en tren por Europa, sabía que prefería no tener que ir al baño durante el trayecto. Pero la idea de despedirme de Alemania sin tomar una cerveza no me parecía factible. Con Georg, que amablemente me había acompañado a Colonia con mi equipaje, me dirigí a la gran cervecería de la explanada de la estación. Mientras saboreábamos nuestras cervezas, nuestra conversación giró en torno a la lista de reglas de Colonia (Ley básica de Colonia) que habíamos visto previamente en una taza de recuerdo en la oficina de turismo de Colonia. No las recuerdo todas, pero sí las tres siguientes con exactitud:
- Hay cosas que escapan a nuestro control; cuando eso ocurre, tenemos que aceptarlo. Et es wie et es
- Preocuparse por el futuro no tiene sentido; lo que tenga que pasar, pasará. Et kütt wie et kütt
- Por muchas dificultades que surjan, al final todo irá bien. Et hätt noch emmer jot jejange
No tenía ni idea de que estas reglas se pondrían a prueba durante el próximo viaje en tren. Hasta el último momento, me senté entre los altos y bulliciosos alemanes que disfrutaban de sus bebidas a media tarde, terminándome la cerveza que tenía delante.
Comienza la peregrinación
A eso de las 13:20, Georg y yo salimos de la cervecería para coger mi maleta y mi bolsa de una taquilla que funcionaba con monedas. No era una taquilla cualquiera, no. Era una de esas máquinas extravagantes en las que abres una cerradura, colocas tu equipaje en una bandeja y, con sólo pulsar un botón, la bandeja desaparece bajo tierra o en algún otro lugar misterioso. Cuando volvimos, tecleamos el código del recibo y ¡he aquí que mi equipaje reapareció por arte de magia! Me impresionó esta maravilla de la eficiencia alemana, pero mi admiración no duró mucho.
Ahora miré el tablero de salidas, pero no había ICE 314. Volví a mirar. Todavía no hay ICE 314, ¿qué está pasando? Georg y yo corrimos al mostrador de información. Y fue entonces cuando llegó la bomba. El tren había sido cancelado. No, aún mejor. El tren de reemplazo ya había salido hacía una hora. “¡No puede ser verdad!”, gritó mi cerebro. Pero la cara pétrea del hombre del mostrador se limitó a decir: “El sol sale por el este y los trenes se cancelan. Supérelo”
No quería creer a mis propios ojos y oídos, pero entonces recordé: estoy en un país extranjero. Mi versión de la normalidad no se aplica aquí. Apenas tenía ganas de bromear, pero ¿no debería seguir inmediatamente la regla 1 de Colonia? Hay cosas sobre las que no tenemos control; si eso ocurre, ¡hay que aceptarlo! ¡Pero no hay tiempo para pensarlo! Corrimos a la taquilla para preguntar por el tren de sustitución, y entonces llegó el verdadero susto.
DB llevaba tiempo realizando importantes obras de reparación, lo que significaba cerrar líneas en todo el país, cambiar estaciones, desviar rutas y alargar los tiempos de viaje. Había oído advertencias de este tipo antes de llegar a Alemania, pero nunca pensé que un tren de alta velocidad como el ICE fuera a cancelarse. Supuse que si puedes reservar un billete a través de la aplicación y lleva impreso el glorioso logotipo de DB, el tren debe ser seguro. Resultó que a DB no le importaba en absoluto.
Desgraciadamente, había perdido la lotería
Al parecer, el 80% de los pasajeros habían sido informados de la cancelación a través de la app DB o similar. Pero el desafortunado 20% de nosotros que habíamos utilizado una aplicación diferente -al menos no una alemana- nos quedamos completamente a oscuras. La señora de la taquilla suspiró con la compasión de quien conoce estos desastres: “Desgraciadamente, usted pertenece al desafortunado 20%”. Imprimió una lista de trenes alternativos con una eficiencia que sugería que se trataba de una actividad perfectamente normal para ella. ¿Y qué me dio? Una lista de trenes en formato A4, ¡dos páginas! Cuando lo vi, casi me desmayo. Pero no era el momento de rendirse. Hice acopio de toda mi determinación y me recompuse. No iba a admitir la derrota.
Gimiendo y sin aliento, subimos al tren. Por suerte para mí, el primer tren también servía para el viaje de vuelta de Georg, así que se quedó conmigo hasta la siguiente estación de transbordo y me ayudó a subir mi maleta al siguiente tren. Me salvó la vida. Me sentí fatal porque no tuvimos tiempo de despedirnos ni de darle las gracias, pero ya somos adultos y nos reiremos de ello la próxima vez que nos veamos (espero). Nos despedimos con la mano mientras yo me desplomaba en mi asiento. Mi pulso latía a 200 pulsaciones por minuto y mi presión arterial probablemente estaba por las nubes, a 200/100.
Volví a comprobar mi lista de traslados y vi que tenía que cambiar tres veces antes de Bruselas. ¿Cambiar tres veces? No está tan mal, pensé aliviado. Me acomodé, me preparé para la batalla con mi maleta y eché un vistazo al vagón. Había un monitor en el techo que mostraba todas las paradas y sus horas estimadas de llegada. No se ve nada parecido en Japón, pensé. Quizá los alemanes tengan más ojo para los detalles.
Los horarios son una especie de sugerencia
Pero pronto me di cuenta de que cada vez que el tren paraba, los horarios de llegada a las siguientes estaciones se retrasaban. Ah, ¡ahora tiene sentido! Georg me había advertido de que todos los horarios eran más bien una sugerencia del tipo “el tren podría llegar a esta hora si tienes suerte”. Así que, por supuesto, había que actualizar los horarios cuando se producían retrasos. No es de extrañar, ¡estos monitores son necesarios! Mientras tanto, sin embargo, el monitor sólo ayudó a subir mi pulso y mi presión arterial.
Un vistazo a mi lista de transferencias me confirmó lo peor: no haría mi segunda conexión. Mi corazón se aceleró y en ese momento apareció el revisor para comprobar los billetes. Lo único que tenía era un billete de papel escrito a mano con algo así como “cancelado por obras” garabateado en mi billete real del ICE. Lo entregué nervioso, sin saber si lo aceptarían. El revisor sonríe y dice: “OK”. Evidentemente, esto formaba parte de su rutina.
Con la esperanza de que me tranquilizara, le pregunté: “¿Y si pierdo mi próximo enlace? ¿Llegará pronto el próximo tren? (Lo pregunto porque ya no me fío de la aplicación DB, pero no he dicho eso)”. Volvió a sonreír y me dijo: “No te preocupes, llegarás. Este tren también llega tarde”. ¡Qué respuesta tan surrealista! Mientras estaba allí sentada, congelada, me fijé en una señora y un joven británicos (como suena) en el asiento diagonal delante de mí. Estaban hojeando una hoja A4 sobre la mesa, mirando frenéticamente sus smartphones y diciendo: “¡No vamos a llegar! ¿Hay otro tren?”
En ese momento, las tres señoras que tenía delante hablaron en un inglés muy acentuado: “¿Ustedes también son víctimas?”. Levanté la mano y dije: “¡Otra víctima aquí!”. Por fin había encontrado a mis compañeras de fatigas. La mujer británica y su acompañante regresaban a Bruselas tras un viaje de negocios a Colonia. Una de las tres señoras que estaban delante de mí era una belga que regresaba a Bruselas en tren tras renunciar a su avión retrasado, y las otras dos eran alemanas. Las seis formábamos una especie de club de pasajeros varados, con teléfonos móviles y horarios en la mano, murmurando cosas como: “El revisor dijo que cogeríamos el próximo tren, ¡pero se retrasa por momentos!”. Nos desplazamos por las aplicaciones y buscamos frenéticamente conexiones más tarde, unidos en nuestra desgracia compartida.
¿El revisor que me dio la información equivocada? Se bajó hace rato, obviamente terminó con su turno.
Regla 2 de Colonia: Preocuparse por el futuro no tiene sentido; lo que tenga que pasar, pasará. Y perdimos la conexión. Todos nos bajamos y decidimos esperar al siguiente tren. La señora británica animó al grupo: “¡Seamos positivos! Mientras estemos en el tren, ¡llegaremos a nuestro destino!”. Pero sólo si el tren llega alguna vez.
No recuerdo cuánto tiempo esperamos, pero al cabo de un rato por fin llegó el siguiente tren y nos subimos. Sentía que mi maleta pesaba cada vez más. Pero no podía deshacerme de su contenido. Quería llevármelo todo a París.
El tren ha cambiado de opinión
Según la lista A4, habría tardado aproximadamente una hora y 20 minutos en llegar a Lieja, donde estaba previsto el siguiente cambio. Me di cuenta de que aún no había almorzado, así que comí los bocadillos que Angela me había preparado. De repente, suena un anuncio por megafonía. No entendí nada del anuncio en alemán, pero el grupo de Bruselas lo tradujo: “El tren ha cambiado de idea. Ya no se dirige a Lieja, sino que se detiene en la siguiente estación. Prepárense para bajar del tren”. Espera, ¿qué? ¿Cómo que el tren ha cambiado de idea? ¿Qué clase de trampa es esa? Aquí también se aplica la regla 1 de Colonia: Hay cosas que escapan a nuestro control; cuando eso ocurre, tenemos que aceptarlo.
Según la aplicación belga, parecía más rápido coger el siguiente tren a Maastricht y cambiar allí que esperar aquí (donde fuera) al tren que viajaba a Lieja vía Aquisgrán. Así que decidimos hacer transbordo en Maastricht. Un momento, ¿dónde está Maastricht? Espera, ¿los Países Bajos? Yo quería ir a Bélgica, ¿por qué tenía que ir a los Países Bajos? Pero cuando lo busqué, me di cuenta de que Maastricht está rodeada de territorio belga. Bien, bien, haré lo que me digan. Cansados pero decididos, nos subimos todos al tren hacia Maastricht y viajamos hacia territorio holandés.
En la estación de Maastricht, todos nos dirigimos a la taquilla para comprobar nuestra conexión con el tren a Lieja. Para entonces, nuestro pequeño grupo camino de Bruselas se había reducido a cuatro almas ansiosas. Sin embargo, resultó que casi veinte víctimas de la prepotente cancelación del ICE 314 se habían dirigido al mostrador de la estación de Maastricht. La mayoría eran turistas extranjeros. Entre ellos había algunos jóvenes viajeros de Sudamérica. Estaban totalmente desconcertados por la repentina cancelación del ICE e intentaban comprender cómo habían llegado hasta allí. Para ellos, un tren que se detiene bruscamente en mitad del trayecto es como un relámpago. Y para mí también. Los que están acostumbrados al caos en sus países de origen no pudieron evitar reírse de lo absurdo de semejante desbarajuste en Europa y, especialmente, en Alemania!
Cuando faltaban más de treinta minutos para el tren a Lieja, los cuatro nos metimos en la sala de espera para relajarnos un poco. Engullimos nuestros bocadillos como si fuera la comida más importante del día. ¡Bienvenidos a una merienda rápida! Los dos bruselenses nos contaron que habían planeado volver de su viaje de negocios a Colonia en el coche de la empresa. Pero sus colegas alemanes habían insistido: “Es mucho más fácil en tren. El tren siempre es tan fácil”. Esto provocó una carcajada seca y la británica bromeó: “¡Ahora lo único que podemos hacer es respirar!”. Después de arrastrar mi cansado cuerpo y mis pesadas maletas durante toda la tarde, esta frase me hizo estallar en carcajadas. Esta señora era divertidísima.
Como nos pusimos a hablar, me enteré de que su afición es el ciclismo de carretera y no pude resistirme a preguntarle: “¿Has visto alguna vez el Tour de Francia?”. Inmediatamente me contestó: “¡Mi padre llevaba allí el maillot amarillo!”. Qué revelación.
“¡Y murió al día siguiente de su victoria!”. ¡Me golpeó otro momento ajá! Recordé las retransmisiones del aniversario, en las que efectivamente se mencionaban algunos accidentes graves, y me di cuenta de que había habido víctimas mortales. “¿Este accidente ocurrió en una bajada?”, pregunté. “No, cuesta arriba”. Para los entendidos, ya estaba claro. Durante el Tour de Francia de 1967, justo antes de la cima del infame Mont Ventoux, su padre había exhalado el último suspiro. Su nombre, Tom Simpson, está grabado en el monumento de la cima, lo que lo convierte en un lugar sagrado para los aficionados al Tour [Wikipedia]. En aquel momento sólo tenía tres años, por lo que no guarda oscuros recuerdos de aquel día. Parece que ella misma ama el ciclismo. Esta pasión, heredada de su padre, es quizá la razón de su carácter optimista.
De las auténticas catástrofes a los problemas cotidianos
Por fin llegó la hora de subir al tren con destino a Lieja. Sin embargo, cuando llegamos al andén designado, encontramos dos trenes separados en cada extremo. Arrastramos nuestro equipaje hasta un tren nuevo y reluciente con un cartel que indicaba que viajaba a Lieja. Pero un anciano sentado en un banco nos dijo: “Este tren no va a ninguna parte”. Le señalamos el destino, pero siguió empecinado. Como no teníamos otra opción, arrastramos las maletas hasta el otro extremo del andén, donde estaba aparcado un viejo y destartalado tren. A medio camino de embarcar, alguien gritó: “¿Este tren puede siquiera circular?”. El estado ruinoso de los vagones nos hizo dudar y empezamos a arrastrar nuestro equipaje de vuelta al tren más nuevo. El mismo hombre mayor seguía allí, afirmando: “Estuve antes en ese tren y oí que no funcionaba”. Una vez más, regresamos con nuestras maletas. ¡Qué lío! ¿Cómo es posible que dos trenes diferentes estén en extremos opuestos del mismo andén? Eso no es muy útil. ¿Por qué los trenes europeos tienen escalones? Cada vez que subimos tenemos que levantar las maletas, una tortura. ¿Y por qué hacía tan buen tiempo? Cada pequeña cosa empezaba a molestarme. Pero así son las cosas cuando estás en otro país. Colonia queda ya muy lejos, pero la regla 1 de Colonia sigue vigente: Hay cosas sobre las que no tenemos control; cuando eso ocurre, hay que aceptarlo. Es cierto, enfadarse no cambia nada. Lo único que hace es aumentar mi ritmo cardíaco y mi presión arterial y hacerme sentir aún más agotada y peor. Decidí concentrarme en lo que tenía delante. ¿O podría ser este castigo el entrenamiento para alcanzar la iluminación?
Como había predicho el anciano, el destartalado tren por fin se puso en marcha. ¡Gracias, viejo sabio! Debían de ser las cinco y media de la tarde. Habíamos subido a nuestro primer tren sobre las 14:00, hacía apenas tres horas y media. Pero parecía que llevaba meses viajando en tren. Era una tarde soleada, demasiado soleada para sentarse en el tren. Por primera vez en horas, me sentí razonablemente tranquilo. Y entonces surgió un impulso natural.
Uno de mis compañeros de viaje se ofreció amablemente: “Te cuido el equipaje. Ve al baño si quieres”. Acepté agradecido. Pero, ¿tenía que ir al baño en este viejo y destartalado tren? Como me temía, la situación en el baño era tan mala como había imaginado. Sin embargo, como acabábamos de salir de la estación de partida, todavía estaba relativamente limpio. A tiempos desesperados, medidas desesperadas. Después de todo, los retretes de Japón son demasiado buenos. Somos un pueblo con un cariño casi obsesivo por nuestros retretes. Si uno quisiera, prácticamente podría vivir en un retrete público. Estamos demasiado mimados en nuestra vida cotidiana japonesa. Pero este viaje es realmente una especie de entrenamiento. No me cabe la menor duda. Acepté la realidad, miré hacia delante y me di cuenta de que había papel higiénico y un lavabo para lavarme las manos. ¿Qué más se puede pedir? Con las reglas de Colonia, la iluminación está al alcance de la mano.
Feliz por la decisión acertada
Cuando volví del baño, la mujer belga levantó la vista de su smartphone y dijo: “El vuelo que quería coger se retrasó, así que decidí coger el tren. Pero ahora resulta que ese vuelo se ha cancelado del todo”. “¡Entonces debo de haber tomado la decisión correcta después de todo!”. Sólo pudimos reírnos como respuesta. La decisión correcta, en efecto.
Mientras estés en el tren, éste te llevará a tu destino. Gracias a DB, esta perogrullada se hizo añicos, así que nos mantuvimos en alerta máxima hasta el final. Pero por suerte, el tren entre Holanda y Bélgica llegó a su destino. ¡Uf!
¡Y qué espectáculo nos esperaba en la estación de Lieja! El futurista e impresionante edificio fue diseñado por el arquitecto español Santiago Calatrava. Si hubiéramos viajado directamente a Bruselas en el tren ICE como estaba previsto, nunca habríamos visto esta hermosa estación. Así que el caos de la tarde tenía sentido. Cuando el ICE llegó por fin a Bruselas, todos estallamos en aplausos y nos chocamos los cinco. En ese momento, triunfamos como si acabáramos de ganar el maillot amarillo del Tour de Francia.
Nuestro grupo de cuatro se bajó en sus respectivas estaciones de Bruselas uno tras otro. En la estación MIDI, me despedí de los otros dos. Qué compañeros de viaje tan maravillosos: ¡habían hecho que el viaje fuera llevadero y, en cierto modo, también divertido! Gracias. Tras un breve momento de privación y un amistoso intercambio de palabras, nos separamos sin presentarnos y volvimos alegremente a nuestras respectivas vidas cotidianas. Esta debe ser también la manera de Colonia, o quizás la manera europea, como había aprendido de Angela y Georg el día anterior. (véase el artículo 11: ¿Drinkste ene met?)
Ahora tenía que asegurarme un asiento en el Eurostar. Era viernes por la tarde y el MIDI de Bruselas estaba lleno. Me dirigí al andén del Eurostar y subí por las escaleras mecánicas. Mi billete era de primera clase, pero mi tren reservado había salido hacía casi cuatro horas por causas ajenas a mi voluntad. Así que tuve que negociar con el revisor para subir a bordo. Había un revisor a la entrada del vagón 15 de primera clase. Cuando le expliqué que había perdido mi tren reservado debido a las obras de DB, me dijo: “Hable con el revisor del vagón 11”. Salí con mi maleta, mi bandolera y mi mochila, que parecía que aumentaban de peso a cada minuto. ¿Habría metido un meteorito sin querer?
Sólo quedaban tres minutos para la salida. Tuve que esperar porque algunos pasajeros estaban negociando con el revisor. Cuando por fin llegó mi turno, le expliqué mi situación. El revisor respondió con un enérgico “Está bien, suba” y señaló la entrada de segunda clase que teníamos delante. “Pero yo tengo billete de primera”, protesté. “No pasa nada, el tren tiene que partir”, insiste el revisor. No me pareció nada bien, pero como el tren saldría sin mí, no tuve más remedio que subir. La idea de esperar al siguiente Eurostar era insoportable, sobre todo porque mi reloj interno ya había pasado de las 2 de la madrugada.
Luchando contra el peso del mundo
Al subir al tren, enseguida me di cuenta de que la zona cercana a la entrada estaba llena hasta los topes de pasajeros. Valientemente, utilicé mi maleta como escudo para abrirme paso hacia el interior, sólo para descubrir una montaña de maletas apiladas en el pasillo entre dos vagones. La sola idea de estar de pie en medio de ese mar de maletas durante la siguiente hora y media fue suficiente para hacerme desfallecer……
En Japón, la mayoría de la gente se limitaría a entregar sus pesadas maletas al servicio de mensajería y viajaría ligera de equipaje. Pero aquí estaba yo, rodeado de toda esa gente cargando con sus pesadas maletas como si estuvieran en una expedición al Polo Norte (y sí, yo era uno de ellos)… Pero mis preocupaciones eran totalmente innecesarias (evidentemente, aún me quedaba un largo camino hasta la iluminación), porque mientras me preparaba para soportar el peso del mundo, el revisor reapareció tras su misteriosa desaparición. Anunció alegremente: “He encontrado un asiento libre. Puede cambiar a este asiento del vagón 15”. Ah, ¡qué bendición celestial! Pero, con la misma rapidez, imaginé la lucha que me esperaba: navegar por el abarrotado vagón 11 hasta el 15. Sólo de pensarlo, me entraban náuseas. Sólo de pensarlo me daban náuseas. Pero perseveré.
Cuando por fin llegué a primera clase, el maletero estaba afortunadamente vacío, ¡como un espejismo hecho realidad! Triunfante, coloqué mi maleta en el portaequipajes y busqué el número de asiento que me había dado el revisor. El vagón estaba casi lleno, pero el asiento que me habían asignado estaba vacío. Otro suspiro de alivio se me escapó mientras me dejaba caer literalmente en mi asiento.
Le envié un mensaje a mi sobrina que me esperaba en París: “Llegaré sobre las 9:30, así que vete comiendo sin mí. Apenas he comido nada en toda la tarde. Le he pedido a Angela que me empaquete algo de comer, ¡pero te agradecería que te llevaras algo por mí!”
Entramos en la Gare du Nord de París poco antes de las nueve de la noche. Unos 15 minutos más tarde, llegué en taxi al piso de la Place des Vosges. Pero cuando descubrí que mi sobrina sólo me había comprado plátanos y yogures, sentí que mi cuerpo perdía toda la fuerza. Tendría que haberle dicho que quería algo con carne.
A pesar del agotador medio día, esa noche apenas pude dormir por culpa de mi insaciable hambre, por no hablar del persistente jet lag. Pero lo que empezó como un desesperado viaje en tren se convirtió en una inesperada y deliciosa aventura llena de recuerdos inolvidables. En cierto modo, fue una lección de resistencia mental. La regla 3 de Colonia (Independientemente de las dificultades a las que te enfrentes, al final todo irá bien) se cumplió. Y sólo puedo imaginar que los grandes ascetas del Omino Peregrinaje de los Mil Días sintieron algo parecido después de sus pruebas. Aunque mi viaje de medio día fue sólo un breve momento, me sentí renacer, de algún modo más tolerante y comprensivo con todos los seres vivos. ¿Es así como se siente la iluminación?
De vuelta a Japón
A mi vuelta a casa, recurrí a mi servicio de mensajería de confianza para que me ayudara con mi pesada maleta, que había llenado en París. Sintiéndome ligera como una pluma, me dirigí a la estación de Shinagawa, donde esperé al Shinkansen, pensando en cómo llegaría mi maleta a casa a la mañana siguiente. ¡Qué servicio tan fantástico! Quería inclinarme ante todas las personas dedicadas que había entre bastidores.
Pero cuando vi que el tren llegaba puntual, me invadió una sensación de doble filo. Imagínatelo: un vehículo enorme, repleto de gente, viajando puntualmente todos los días. ¿No da un poco de miedo? No parece humanamente posible. Es cierto que no todo está controlado por los humanos. Pero uno no puede evitar preguntarse por todas las pobres almas que lo sacrifican todo y trabajan hasta caer rendidas para mantener este circo en marcha. La cultura japonesa no tolera el fracaso, aunque a veces sea una buena idea dejar pasar las cosas!
La gente en otras partes del mundo, a pesar de su infraestructura dudosa, vive con una resistencia alegre y encuentra maneras inteligentes de salir adelante. No es que esta infraestructura sea un completo desastre, es que las reparaciones tienen prioridad sobre la comodidad de los pasajeros. Al fin y al cabo, los pobres pasajeros sufrirían aún más molestias si las ruinosas estructuras siguieran desgastándose. Así que no se debería acusar a DB de dar prioridad a las reparaciones.
Por otro lado, en Japón estamos ante un país en el que una infraestructura aparentemente impecable se mantiene gracias a personas que se sacrifican por su trabajo. La falta de compasión raya en la intolerancia. Incluso cuando se produce un tifón y se suspenden las operaciones por precaución, el Director General se ve obligado a dar una rueda de prensa para pedir disculpas a la nación. ¿Tenemos que llegar tan lejos? ¿No deberíamos simplemente agradecer las medidas tomadas por los proveedores de servicios para evitar los peores efectos del tifón? Los trenes son un medio, no un fin. En Japón, sin embargo, la gente está tan obsesionada con los medios y los procesos que a menudo se olvida el fin original.
La moraleja de la historia
Si me pongo en la piel tanto de los usuarios como de los proveedores de servicios, no estoy seguro de qué país es más fácil para la gente. Al fin y al cabo, no se trata sólo de infraestructuras. La mejor solución para ambas partes: un poco de compasión por los demás.
Pero un momento, Georg también lo dijo: “Cada Jeck es diferente”. No importa cuántas soluciones discutamos aquí, un tonto siempre seguirá siendo un tonto; quizá los errores formen parte de la naturaleza humana. Además, viajar perdería su atractivo si todo fuera igual, independientemente del lugar del mundo al que viajáramos. Decirle a otro país qué hacer y qué no hacer es increíblemente grosero y una injerencia totalmente inoportuna.
En cualquier caso, este viaje me recordó la importancia de afrontar las situaciones desagradables de frente en lugar de culpar a otra persona. Es fundamental hacer todo lo posible por encontrar una salida. Al fin y al cabo, uno nace solo y morirá solo. Por eso, mientras estemos en este mundo, debemos pasar nuestro tiempo con humor y compartir una sonrisa con la gente que nos encontremos. En este sentido, las Reglas de Colonia permanecerán en mi memoria para el resto de mi vida.
Enlace permanente a la versión original en inglés : https://en.tellerrandstories.de/enlightenment-railway
